En plein dimanche
Endimanché de ses boîtes à miracles, PM prit la peine de ne pas renoncer malgré les gaz flatulents qui semblaient autour de lui les rayonnements d’une aura azotée. Cherchant de ses doigts ankylosés à composer le numéro de son cousin Eugenie Sokolov, Poète Moderne, qui avait eu la veille une conversation intéressante avec le portier du bath night club de sa rue au sujet des réceptions données chez un des caïds des nouveaux médias de l’époque et au cours de l’une desquelles il failli faire la connaissance de l’ex femme de la vie de l’anachorète par lequel il voulait ainsi nommer son géniteur paternel à savoir, sa mère, eu envie de sortir s’aérer.
Flanqué de la solitude qui sied tant aux poètes modernes, PM gravit le mamelon factice du parc septentrional avec l’idée d’admirer une des barres d’immeubles de la rue des Flandres. Une fois parvenu en altitude, il fit le point avec ses yeux, bien trop habitués à décrypter les pattes de mouches de Lucien de Rubempré, et jeta un regard au loin comme on vide un seau d’eau sale dans les waters lorsqu’il entendit une voix d’argent lui crier:
-PM, dors avec moi ce soir!
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