Le nez plongé dans son livre de compte, PM n’entendit pas vibrer son téléphone et laissa fléchir son mental sous l’accumulation du déficit extérieur. Pourtant, la nouvelle, comme une trainée de poudre s’était étendue à tout le réseau  et le principal intéressé ne fut au courant que lorsqu’il se décida mollement à interroger sa boîte vocale.

Orion Fred en personne lui réclamait un poème! Le plus grand interprète de tout les temps du nouveau siècle voulait du PM ! Poète Moderne, chez qui l’immodestie était comme une seconde nature fit envoyer un courriel spameux à sa liste qui commençait ainsi :

“Comme vous n’êtes pas sans l’ignorer, l’éminent OF s’est enfin décidé à étendre la largeur de son spectre en me commandant l’oeuvre qui manquait à son incommensurable répertoire. Aujourd’hui, les muses m’entourent et se pressent pour être, en cette heure spéciale, la favorite qui s’aura m’inspirer l’élégie ronde dont la circonférence devra inévitablement contenir le génie rotatif de votre serviteur…”

PM, oscillant entre une excessive confiance en soi et une haute dépréciation de lui-même, souffrait hors du creuset des médiums, de cette impossibilité de la modération qui nous fait parfois prendre conscience de qui nous sommes.

Car PM ignorait tout de lui-même. Il se rêvait. Parfois inférieur, parfois meilleur, il eut été plus au fait de sa personne si, semblable au choucas, il n’eut picoré un coin de ciel bleu dérobé à l’éternité du néant.