Quoique son imprésario s’était engagé à nous livrer quotidiennement un épisode des frasques  de PM l’estivant, ce dernier, coutumier de la dérobade masquée et profitant de la distraction de l’équipage d’un croiseur au large des Antilles s’est emparé de la barre du bateau gris et mis le cap vers les côtes polynésiennes en laissant le capitaine et sa suite s’auto-mutiler avec des balles à blanc et des bazooka factices.

La légende est donc intacte. PM est en lieu sûr, entouré de trois guerilleros anglais chargés de sa surveillance et peut gouter à quelques rayons de soleil en compagnie de ses femmes dont on a dénombré l’affluence  à plusieurs dizaines de brunes dont Loga la Yogi.

Où sont les blondes d’antant est on en droit de se demander… Que sont les rousses devenues?  PM a mis du rosé au frais, les steaks rotissent sur le grill et les poivrons doux se coupent en dés dont un coup n’aboliera pas plus le hasard qu’une relecture de la constitution ne s’impose.

Loin de toute querelle, de toute maquerelle, de toute quenelle, PM se flanelle.