PM avait été enchainé à une sorte de totem. Des autochtones l’encerclaient en lui chantant des refrains pauvres, sans motif mélodique ni dessin original. Notre héros pu toutefois reconnaitre dans ce salmigondis d’inepties spécieuses la trace d’une mélancolie bien rodée. Il voulu se risquer à demander le nom de l’auteur compositeur de l’œuvre pour lui intenter un procès pour crime contre l’inanité mais se ravisa car certains éléments de la chorale s’empressèrent de le lapider en lui lançant des bretzels salés.

Cible de tout un groupe en transe, PM se vit défaillir. Sa gorge sèche, son gosier aride, sa langue en état de lyophilisation avancée, toute son oralité réclamait de l’eau.

Une charmante concubine scinda la file indienne en deux sioux ensembles et s’approcha du héros de blog dont les deux genoux à terre suscitèrent la plus vive compassion.

PM tendit ses mains vers celle qui dénoua ses liens, massa ses plaies, baisa ses lèvres, lécha ses joues, mordit sa langue, ôta sa toge et la sienne pour enfin offrir son postérieur rebondi à la virilité émergente et inquisitrice de PM. Celui ci se mua alors en un sorcier surpuissant, son être intégral doubla puis tripla de volume. Il râlait d’une voix si forte qu’elle couvrit totalement le chœur, qui ne tarda pas à fuir, laissant les deux amants concevoir la vie, assurer à l’humanité une juste et harmonieuse descendance. La concubine, auréolé de l’aura olé-olé de PM [Power Master] hurla son orgasme et s’engagea pour six millénaires de fidélité avant de s’endormir de fatigue et de bien être à même le sol.

Lorsque les douze coups de onze heures une sonnèrent, PM était déjà reparti vers l’Ouest et marchait seul, silencieux, un brin d’herbe entre les lèvres. Il arriva le soir même dans une auberge pour y passer la nuit. Il décida de ne pas se coucher tout de suite et de prendre un verre au bar, non loin d’une table où trois femmes  se tenaient, à peine vêtues de nuisettes peintes.