Dès les premières séances d’enregistrement de l’album “ce garçon”, en mai 2006, ont surgis quelques arrangements, quelques idées et quelques chansons créés sur place et souvent à la dernière minute.

Ce fut le cas pour “Ton Fou”, MP3 de la semaine, titre écrit, composé et enregistré dans la même journée du 19 mai au Studio Polygone. Piano-voix dont a été retenue la deuxième prise et sur la fin de laquelle vient conclure le violoncelle d’Elsa Fourlon, quelques minutes avant son retour vers Paris.

Chaque semaine sur le blog un MP3 inédit, en écoute et en téléchargement, parfois enregistré en studio, parfois simple maquette à l’échelle et pourquoi pas recueilli en concert. Les concerts à l’Archipel se termineront les mardis 22 et 29 avril sous une écume de champagne le 29 et en présence du grand orchestre au complet le 22.

Aimé Césaire, qui est dans un état préoccupant au CHU de Fort-de-France. Né en 1913, Cet immense poète français, créateur de la Négritude, ami de Breton et papa spirituel des Chamoiseau, Confiant, a écrit Cadastre, dont voici un extrait “Mon eau n’écoute pas, mon eau chante comme un secret, mon eau ne chante pas, mon eau exulte comme un secret, Mon eau travaille et à travers, tout roseau exulte, jusqu’au lait du rire, mon eau est un petit enfant…” Le poème s’appelle Soleil et eau. Avec toi Aimé Césaire, c’est toute la poésie du monde qui exulte.

Comme un jour merveilleux, que le soir vient clore, où nous dirions au soleil non, ne descends pas encore, nous te disons Aimé Césaire, non, n’éteins pas encore, à nos yeux émerveillés, le jour merveilleux de ta vie, de ta lutte, créole, internationale et précieuse pour nous tous.

Le film des Stones par Scorsese, clairement intitulé “shine a light” est sans conteste une ode aux sexagénaires fougueux. L’avenir d’une société bien conservée, poussant les limites de l’espérance de vie au point que l’age de la retraite pour certains coïncide avec une nouvelle conception de l’age d’or pour d’autres.

À l’image de Mick Jagger, funambule longiligne et efféminé, sorte de chatte énergique, de Keith Richard, désormais pirate aux yeux entourés de noirs, tout aussi gracieux, on est forcément envieux des rides profondes de leur visage, de la peau tannée et usée de leurs bras comme si la norme, peu à peu, après nous avoir bassiné avec une apologie infinie du jeunisme inexpérimenté venait d’un seul coup d’un seul nous rappeler que la classe ultime, en cette fin de première décennie du siècle 21 c’est d’être un super vieux.

Les morceaux sont puissamment torchés, la lumière est explosive de contrastes et de force, chargée de particules, multicolores, ça sent le flash brûlant et les watts à bon volume. Même Bill Clinton est venu les présenter, même lui, bon sexa tenant la main d’Hillary, impressionne la pellicule magique du non moins sexa Scorsese. Les scènes hors concerts, archives montées, commentaires du réalisateur mettent en scène des Rolling Stones à la fine répartie, immortels, légendaires et Marty Scorsese, avec son aigre voix nerveuse est aussi drôle que Woody Allen.

La médaille du vieux vraiment vieux ira à Charlie Watts le batteur que les années n’ont pas ménagé et celle de l’hyper attachant cadet du band à Ronnie Wood. Quelle chance d’être sur une planète habitée par les Stones!

À force d’optimisme, on fini par être déçu et comme disait Paul Arden, “Pourquoi viser l’excellence alors que tout nous incite à la médiocrité?”. Les sportifs se devraient d’être exemplaires et s’opposer à la répression faite par les Chinois au Tibet. L’apolitique de leur position peut seule permettre une entrée concrète en négociation pour préserver l’autonomie du Tibet. La question doit être traitée en évitant de donner des leçons à un Pays susceptible et ultra puissant. Que les sportifs participants aux Jeux se mettent au courant de la situation et adoptent une position qui incitera, obligera la Chine à apprendre à jouer fair-play et accepter d’appliquer les droits de l’homme.

Sans quoi, les diverses positions plus ou moins hypocrites des dirigeants politiques risquent bien, une fois de plus, d’être inutiles au mieux et dangereuses au pire, si elles sont trop abrupte. Le boycotte des cérémonies d’ouvertures pourrait être, en ce sens une erreur.

L’idée que les coureurs du 100 mètres s’arrêtent à l’unisson au milieu de la course et demandent l’autonomie du peuple tibétain serait un geste beaucoup efficace. L’important n’est-il pas de participer? Aux jeux, oui mais pas à l’éradication d’un peuple par un autre. La balle est dans le camps des sportifs.

Quand à moi, je boycotte l’article de ce matin dans Libération.

Après une carrière de six décennies, l’acteur qui incarna Ben-Hur s’est éteint. Jean-Claude Michel, qui doublait la voix de Charlton Heston, est décédé en 1999. Le disque “Le Petit Ménestrel raconte Ben-Hur” était quand à lui interprété par Serge Reggiani, mort en 2004.

En tant que grand fan de ce disque, l’ayant découvert et appris par choeur à l’age de dix ans, je salue aujourd’hui tous ces Ben-Hur disparus, envoyés puis revenus des galères, ces amoureux d’Esther la brune affranchie, conducteurs de Char de chevaux blancs qui portaient des noms d’étoiles et dont les mères et les soeurs guérissent après l’orage.

N’ayant pas compris que le mérite principal de Ben-Hur est d’avoir gagné la course sans avoir fouetté ses chevaux, Robert Hossein, dans un médiocre spectacle , l’a représenté sur son affiche le fouet à la main.

Qu’importe aujourd’hui, les dès sont jetés, les chars sont garés.

Au milieu du concert, sur un air de reggae, le groupe déclame en intégralité le texte du suédois stig Dagerman “Notre besoin de consolation est impossible à rassasier“. Sorte de brûlot désespéré très en vogue dans le réseau rouge et noir de la chanson engagée, la brute émotion qui s’en dégage sera le vecteur idéal de la posture ska-revendicatrice de l’orchestre emmené par le vocal profond de leur chanteur Christian Olivier.

Alternant entre accordéons binaires et fenders customs, les Têtes Raides évoluent, semblables à des techniciens de plateau en colère, arborant tous le même T-shirt noir et l’empressement de se dé-saisir d’une guitare pour mieux attraper un cornet des mains du régisseur qui pourrait tout aussi bien être leur leader charismatique que l’accordeur de guitares de ce Band de jeunes punks fondé en 1984.

Le public a dansé, hurlé, s’est enivré et consolé d’un quotidien toujours trop terne et a même demandé plusieurs fois d’être expulsé. Était-ce par solidarité sociale ou à cause du volume très élevé de la sono?

Comment ne pas constater un certain je ne sais quoi de lassitude à l’égard du temps qui passe et du récurrent reflet nous renvoyant l’image d’un nous même contraint dans l’exiguïté du rapport entre nos possibilités et l’ambitieux cortège des illusions perdues.

Quoi qu’aigris dans le sens chromatique du terme, à cheval sur deux groupes de décennies factices, dates fabriquées à la va vite, la question de la topologie du sentiment se voit supplantée par une tendance supérieurement fédératrice : l’écologie.

Ainsi nous prenons soin de la planète, ainsi nous lui donnons une chance de vivre plus longtemps, l’humanité assure la survie de son espèce par des gestes simples ; économie, recyclages, en bref, adoption en vrac de la “green attitude“.

Face à nos erreurs passées, face à l’inconsistance d’un humanisme immature, la couleur verte sied à la planète bleue. Quand on sait à quoi il suffit de mélanger le bleu pour donner du vert, on est en droit de se demander si, au fond, l’important n’est pas, avant tout, de savoir rester jaune dans sa tête.

Sans aucun doute la BO de la journée s’adresse aux jalouses teigneuses qui ont attendu leur mec jusqu’à 5 heure du mat “SMELL YO D*CK” de Riskay saura rythmer leurs soupçons…

Hier nous étions au Point éphémère pour écouter Monsieur Thomas Dybdhal et son nouveau Band exceptionnel The National Bank. J’avais parlé du disque précédemment, le concert vient confirmer l’aisance vocale et l’irrésistible groove folk dont les influences décryptées laissent filtrer un certain goût pour la pop anglaise des années 80, année probable de naissance du chanteur norvégien et l’humour des mises en place digne des meilleures “mother of invention“.

Je pars visiter le chantier des 3 Baudets ce matin, si je croise le fantôme de George Brassens, j’hésite entre la tête d’ail et le crucifix. Non, ce sera un bon coup de pied au cul.

Parfois, un dîner précédant un bon concert donné dans une bonne salle s’oublie parfois c’est l’inverse et le dîner reste gravé en mémoire. Celui de Bougue aurait pu annoncer une carrière de Toréro et m’inspirer la démarche de celui qui vient de réaliser une belle passe de muleta.

À bougue, village des Landes traversé par l’un des chemins de pèlerinage de Santiago et ou s’érige un clocher du onzième sièce, ce fut le Festival “Chantons sous les pins“. Quatre vingt personnes de tous ages assemblées dans la salle des fêtes assistent d’abord au concert de Stéphanie Lignon, rejointe par une chorale d’enfants venus du Conservatoire de Mont-de-Marsan. Après que la fanfare enfantine fut bissée, notre power trio entre sur l’étroite et haute scène attaquer avec “Feng Shui”. Les morceaux s’enchaînent sans que je sache si le public torré se fatigue ou se distrait.

Il m’aura fallu attendre “Karotène” pour établir un lien fort avec ces fins landais, “:-) ” pour les entendre chanter et enfin “U” pour découvrir l’envergure de leur sympathie.

En amont du Live, le dîner donné par Jean-Jacques et Geneviève aurait pu révéler ma vocation de matador, paré de l’habit de lumière, risquant sa vie sur le sable de l’R&B si je n’avais préféré m’écrier : “Ultreia” et reprendre la route…

Aujourd’hui, je découvre avec beaucoup de joie le retour de la Banane de Martinique sur les étals. Après de longs mois d’absence et quelques semaines en mûrisserie, la voilà de nouveau sur le continent.

Troisième matin que je descend chercher dans “Libération” l’article annoncé cette semaine. Troisième jour sans  Libération, troisième jour de détention.  Prisonnier d’une sorte de dépendance vis à vis de ma présence médiatique, à l’affut d’un article favorable et suffisamment convainquant pour entraîner avec lui l’élan nécessaire à la réussite de cette campagne discographique.

Hier matin, je rejoins mon quartier général établi au Café des Lettres rue de verneuil par la Seine dont le niveau était bien descendu. Je ne peux m’empêcher de faire un parallèle systématique entre la vie fictive de Lucien de Rubempré et le scénario quotidien qu’il m’est donné d’interpréter.

Le rôle de ma vie m’entraîne de geôles en évasion. J’avais déjà séjourné derrière les barreaux de Guernesey, en face de chez Victor Hugo, me voilà encore en détention, depuis trois jours, cette fois-ci, dans la prison exigüe de l’orgueil mais j’ai les plans du bâtiment, tout est prêt, c’est pour aujourd’hui, ça y est, je m’évade au nez et à la barbe de l’homme qui lit la feuille de choux…