Pas un jour ne se passe sans être connecté, sans lire une dizaine de mails, laisser un Post, rendre compte à la société virtuelle, témoigner du réel. À cela s’ajoute les consultations de messages et nouvelles sur Facebook, myspace.

Des amis perdus de vues refond surface, font parvenir des captures d’écrans, envoient des chansons émouvantes et entrainantes. Au milieu de ce dédale d’informations, un tri s’impose et la mutation s’opère. Pris dans la virtualité de l’existence, accordant une importance grandissante aux avatars en tout genre, nous prenons conscience que notre réel d’hier et tout ce qui n’est pas virtuel n’en est pas pour autant débarrassé de son spectre illusoire.

Le concert de jeudi au Living b’art était chaud.

C’est un documentaire bouleversant. Projeté hier à Paris et demain à Tel Aviv le jour des 60 ans de l’État d’Israël, Displaced raconte, à travers l’émouvant témoignage de son capitaine et de l’un des passagers, le périple de l’Exodus, bateau parti du port de Sète en 1947 avec 4500 juifs à son bord, arraisonné par la marine britannique qui l’obligera, après plusieurs tentatives bravement défendue par l’équipage, aux portes de Haifa, à regagner la France.

Réalisé par Yael et Ronen Zaretsky, ce film entre littéralement dans le quotidien de deux des survivants de cette incroyable aventure, agés de près de 90 ans, Mordechai Roseman et Ike Aharonovich.

Ike, le capitaine et propriétaire du bateau est un provocateur irrésistible et Mordechai, un narrateur extraordinaire dont la notion d’autorité morale engage toute notre sensibilité à s’émouvoir tout en prenant conscience de ce qu’à pu représenter pour les survivants de la Shoah, le retour vers La Terre Promise.

Hier soir aux Folies Bergères, Les Tindersticks sont venu sublimer leur chagrin symphonique et nous enchanter de leur élégante et puissante mélancolie.

Des tambourins cristallins, des cuivres éclatants, un esprit art brut et latin, Stuart Staples, entre deux trémolos réconfortants, porte loin l’empirisme musical avec son grand groupe et nous fait croire que l’on va s’endormir avant de nous saisir sur la braise d’une envolée magistrale.

Les titres se ressemblent par une lenteur apparente, soutenue en réalité un tempo élevé.

Même si la douce complainte fini par lasser, ne sort-on pas du concert avec l’impression d’avoir séché des larmes que nous n’avions jamais osé verser?

En Russie, question librairie, on trouve à peu près tous les classiques, russes et autres mais il y a beaucoup moins de sorties qu’ici, pensait PM à voix haute.

Je suis tout à fait d’accord avec ce monsieur, sous-titra l’une des douze américaines attablées en terrasse ensoleillée dont le groupe fut sur le point de se scinder en deux sous-ensembles. Ces charmantes créatures venues tout droit de New York City était toutes de ravissantes lesbiennes venues prolonger un séminaire à Paris, ville occupée.

Dès lors, PM, les yeux mi-clos à moitié dissimulés derrière ses lunettes, se rapprocha ostensiblement et étudia ses possibilités quant à l’éventualité de leur proposer une activité qui put fédérer le gros du gynécé. Il couru vers la serveuse à qui il tendit un billet de 50€ afin de savoir si ces mesdemoiselles avaient commandé un dessert et si oui, lequel ? (pensait-il que la connaissance de ce détail pu favoriser un premier échange verbal ou voulut-il se faire passer pour un détective privé ? Aucune piste n’est à écarter)

Des sorbets citron à la vodka, répondit-elle, tandis que PM, d’une voix des plus roucoulante, interrompit les gloussements des douze pour placer un : “shall we fly to walhalla?“

Je croyais que la fête du travail me catapulterait dans un vestibule vide, je croyais que j’allais attraper froid, je ne retrouvais plus mes cheveux, je suis donc arrivé à la dernière minutes pour brancher ma guitare et un microphone et mes appréhensions n’étaient pas justifiées.

D’abord parce que le petit bar du Living b’art était plein à craquer, parce que le mois de mai peut se passer de quelques fils, parce qu’il me restait assez de poils pour me les plaquer à l’eau de mer et que mes chansons, même dans la supra-intimité d’un cabaret parisien du 18ème, tiennent la route.

C’était le jour du muguet, la rue de l’université, en plein tournage d’époque, servait de parking à des SM, R20, R12 et avait armé son trottoir d’un rail de travellin, la station des abbesses était mouillée de pluie, j’ai commencé mon set par 5 et l’ai fini tu sais où.

Les quatres mois de mardis à l’Archipel ont pris fin hier soir après une traversée et un retour triomphal à bon port. Douze roses rouges, des musiciens éprouvés mais profondément heureux d’avoir mené à bien cette aventure marine. Ce ne devait être qu’un préambule à la destination chérie de Saint-Pierre et Miquelon, ce fut un vrai voyage, une épopée, un cap tenu jusqu’à la fin, jusqu’à ce mardi 29 avril dont les dernières paroles et les dernières harmonies furent énoncées dans un vagin.

En mai, le coucou Bürki s’installe tous les jeudis près de la place des abbesses, au Living b’art. Le matériel aussitôt démonté sera partiellement installé dans le XVIIIème pour un mois de micro performance ainsi qu’à l’espace jemmapes les 20-21-22 mai pour trois représentations exceptionnelles de TOTV (Théâtre ou thé vert?).

Bravo à tout ceux d’entre vous qui ont fait la traversée avec nous. D’autres paysages vierges sont à explorer. En route !

Le nez plongé dans son livre de compte, PM n’entendit pas vibrer son téléphone et laissa fléchir son mental sous l’accumulation du déficit extérieur. Pourtant, la nouvelle, comme une trainée de poudre s’était étendue à tout le réseau  et le principal intéressé ne fut au courant que lorsqu’il se décida mollement à interroger sa boîte vocale.

Orion Fred en personne lui réclamait un poème! Le plus grand interprète de tout les temps du nouveau siècle voulait du PM ! Poète Moderne, chez qui l’immodestie était comme une seconde nature fit envoyer un courriel spameux à sa liste qui commençait ainsi :

“Comme vous n’êtes pas sans l’ignorer, l’éminent OF s’est enfin décidé à étendre la largeur de son spectre en me commandant l’oeuvre qui manquait à son incommensurable répertoire. Aujourd’hui, les muses m’entourent et se pressent pour être, en cette heure spéciale, la favorite qui s’aura m’inspirer l’élégie ronde dont la circonférence devra inévitablement contenir le génie rotatif de votre serviteur…”

PM, oscillant entre une excessive confiance en soi et une haute dépréciation de lui-même, souffrait hors du creuset des médiums, de cette impossibilité de la modération qui nous fait parfois prendre conscience de qui nous sommes.

Car PM ignorait tout de lui-même. Il se rêvait. Parfois inférieur, parfois meilleur, il eut été plus au fait de sa personne si, semblable au choucas, il n’eut picoré un coin de ciel bleu dérobé à l’éternité du néant.

À Six-Fours, lieu de mon enfance tennistique, je suis venu ouvrir pour les Têtes Raides à l’espace André Malraux. Une grande salle de 800 places, un parterre de marbre émeraude, pour laquelle Vincent Lechat (anciennement programmateur au Festival les Voix du Gaou) et son équipe ont visiblement la passion d’accueillir les artistes qu’ils aiment et la cultive de plus belle après s’être gentiment fait écarter du grand festival voisin qui souhaitait redorer d’une image plus commerciale et enfoncer le clou de la fadeur dans le paysage déjà bien aride de la garrigue musicale du sud-est.

En dépit de ces carences, le public est connaisseur, très chaleureux et j’entends même quelques fans me demander “Domenico” et autres standards. Sous-vêtu de la nouvelle ligne Bjorn Borg, le fait de confier avoir fait mes premiers pas dans cette petite ville du var me permettra de sympathiser (que peut-on de mieux accomplir?) avec les gens de Six-Fours et des alentours puisque j’avais fait de même quelques heures avant le spectacle avec le staff technique attablés et servis que nous fûmes par Dominique la brune et Sandrine la blonde pour l’une desquelles il fallut se déterminer entre deux plaisanteries parfaitement hétérosexuelles et du meilleur goût, je vous laisse deviner celle qui emporta la mise. Un indice, ce fut la même qui désapprouva mon manque d’engouement pour les desserts…

Mardi soir prochain, c’est la dernière à l’Archipel après 4 mois de résidence-performances où vous êtes venus, souvent nombreux, parfois étonnés, toujours chaleureux mais jamais déçus sauf bien sûr (et il le fallait) pendant l’hymne “Ton Potentiel”.

Grâce à vous, le spectacle a prit corps et âme, les silences ont été malmenés, les chorégraphies esquissées, les mélodies se sont emparés du récit, le Poétisme a balbutié, articulé puis chanté à pleine voix.

Cet étrange album de “variét’ aristocrate” selon certains, “assez pop” selon d’autre a été lancé, et, sous vos yeux, (le grand dénouement), s’est amorcée la tournée du garçon.

Alors, avant de vous retrouver pour d’autres concerts, au gré de conversations futures, sur internet ou sur la toile réelle des ruelles de Paris et d’ailleurs, révisez vos refrains car je vous donne rendez-vous avec le personnel de bord, à l’ultime concert ce mardi 29 avril à 21H précise pour fêter dans la joie notre retour sur le continent après quatre mois passés dans L’Archipel. Pour recevoir votre invitation : walhallamusic@wanadoo.fr

Sur scène et dans la salle, vous avez surement entendu, aperçu ou croisé ces chères âmes à qui je dédie la satisfaction de la mission bien accomplie et à qui je dis : bravo, quel talent, cool, qu’est-ce que tu bois? Lionel Flairs : basse, choeurs, Matthieu Imberty : guitares Emiliano Turi : batterie, Agnès Parra : choeurs,  Gilles Gailliot : promo

Ils sont arrivés en mars, ils ont filmé, posé des questions, recueilli mes réponses, enregistré un concert et sont repartis monter le documentaire que voilà : Personnalités, Travis Bürki sur France 24.