En 1958, JM, le père de PM traversait une crise profonde. Il avait souhaité quitter son travail tant il se sentait victime de l’oppression et du harcèlement de ses concurrents. Un samedi, en famille à Paris où il était venu de sa province pour passer un week end, un touriste pickpocket lui ayant subtilisé son portefeuille, il avait perdu près de 9000 dollars en cash.

Chaque jour, sur le chemin de son bureau, il avait des visions. Une chaussure de moine ou d’évèque était constamment posée sur le même trottoir au même endroit. Parfois, en larmes, excédé par le tournant démonique prit par son existence, il saisissait la chaussure, allait la jeter dans un endroit secret, où bien la ramenait chez lui, le lendemain, la même chaussure était posée au même endroit.

Les thérapeutes lui conseillait presque unanimement d’aller se reposer au grand air. Un magnétiseur offra même sa résidence secondaire contre un chèque dont le montant ne peut pas être ici divulgué. PM, qui n’avait alors que onze ans sentait son père sous pression. Il se résolut à venir en aide au paternel en prenant des cours de magie avec Olga. Au bout de quelques semaines de pratique et de concentration extrême, PM avait réussi à faire disparaitre la chaussure.

JM alla mieux. Cependant, pour d’autres raisons, il fut licencié, ce qui l’obligea à puiser dans ses réserves pour faire vivre sa famille. ce ne fut pas une mauvaise chose car ses réserves ainsi que la valeur de son patrimoine immobilier constituait des ressources quasiment inépuisables.

Dommage qu’il n’ait pas obtenu le droit d’ajouter la mention “agriculture biologique” à ses tomates cerises. PM avait pourtant imaginé un procédé inventif pour cultiver selon lui les meilleures tomates bio de la région.

Sa serre mesurait une vingtaine d’arpents de longs pour six pieds de larges. Un ingénieux système de tuyauterie drainait en permanence une eau chauffée à 37 degré. Situé à quelques mètres à peines d’une centrale nucléaire, PM utilisait l’eau servant à refroidir les réacteurs nucléaires de la centrale pour arroser ses plantations.

On imagine aisément l’institution agricole chargée de délivrer les brevets et labels étudier le cas de ces petites tomates juteuses et d’un rouge flamboyant et pour finir de refuser à PM l’appellation Bio. Pourtant PM insista et offrit des cagettes à tous les membres du jury. Il est vrai, consenti le vice-président, que ces fruits sont excellents, quel est donc votre secret cher monsieur?

PM raconta alors sa prodigieuse invention. Il n’utilisait aucun produit contre les pucerons. Sa seule arme contre ce fléau était un élevage de coccinelles qu’il faisait lâcher à la moindre alerte afin que les bêtes à bon dieu déciment en un rien de temps les destructeurs de tomates. La serre était équipée d’un radar à puceron relié à une alarme. Lorsqu’elle retentis, un essaim de coccinelles affamées fond sur l’ennemi. Le président du jury regarda PM avec une sorte de pitié mêlée de fascination puis et s’écria d’une voix grêle, affaire suivante!

Le paysage ressemblait étrangement aux gorges du Verdon. Il faisait ce jour là un temps particulièrement sec. Deux étudiantes en quelque chose que PM n’avait pas intégré (ne dit-on pas en effet que nul ne voit ce que sont les choses qui n’a eu connaissance de ce qu’elles doivent être?) s’approchent et demande à PM si il peut… répondre…aider…

Mais PM ne comprend rien. Il fini par s’éloigner et se mettre en tête d’escalader la paroi qui lézarde. Sur quoi la roche s’effritant, la frite le quittant il va se repaitre au sommet d’un monticule noirâtre.

À ce moment là, un groupe de jeunes gens éméchés s’approchent de PM en titubant, le molestent et lui vole son chapeau. Non, arrêtez, c’est pas drôle, PM dit tout ça en gémissant comme s’il venait de prendre un sacré coup de vieux.

Quel age il a PM? Mettons 32. Pas forcément 32 ANS d’ailleurs. Juste 32. Et pour la vie en plus.

Celui qui lui a piqué son galure, PM veut lui faire sa fête. Un jeune homme d’une cinquantaine d’année, style dandinosaure blond, un front large et bombé, qui sent très fort l’alcool. Il finit par lui mettre la main dessus mais l’autre n’a plus son chapeau, il l’a échangé contre çA. Le jeune sort de son sac à dos des sacs, un short pas inintéressant  mais on s’en fout c’est le chapeau qu’on veut.

Excédé, PM menace le vieillard pubère une dernière fois et va tailler le bout de gras avec les deux étudiantes accoudées le long de la balustrade de la terrasse du chalet du sommet du plus haut sommet de la chaine de montagne du nord du pays le plus petit d’Europe centrale.

La plus extravertie des deux lui dit, alors comme ça, c’est vous PM, le héros de blog en quête de bonnes meufs pour passer un bon moment virtuel.

Oui, répond PM en allumant la sixième cigarette du trimestre et en enlaçant de son bras gauche la taille fine du mannequin, et vous entrez parfaitement dans les critères sus-nommés. Comme aimantée par tant de charisme, la jeune Sydon baisse les yeux en soupirant trois syllabes : aime moi.

C’est donc le premier MP3 de la saison. Une mise à plat, ce qui signifie l’enregistrement de l’instrumentation avant le mixage sur lequel ont été ajouté les prises de voix. Voici l’histoire de cette chanson ;

Initialement composée et créée dans le pavillon de Télégraphe à Paris, dans le XIXème arrondissement, Natacha est un personnage de fiction, sorte de Lolita des manoirs, dont la chanson fut interprétée une bonne vingtaine de fois en concert entre 1999 et 2001. Parfois transposée en Sol mineur le temps d’un duo avec Wladimir Anselme, la tonalité fondatrice et celle de la version officielle est Mi mineur. Ce n’est d’ailleurs pas une mince affaire de poser le mi grave en fin de refrain quand on a arrêté de fumer des cigarettes en 2001.

La version première enregistrée sur un quatre pistes avaient le défaut d’être excessivement brillante avec des guitares noyées dans la réverbération mais comportait de bonnes séquences midi ainsi que de touchantes ambiances.

La version proposée, issue du LP0 est une version studio plus mature, orchestrée autour de la compagnie du 26 Pinel, chaudement accompagnée par la basse de François Puyalto enregistrée fin 2000 à Orgeval, dans les Yvelines.

Nous pouvons sans démagogie avoir le sentiment qu’aucun politique ne sait où et comment aboutira la crise financière actuelle. Jacques Attali l’avait annoncé un peu avant, Alan Greenspan la dramatise peut-être et d’aucuns relèvent l’idée du déclin de l’empire américain, ce qui reviendrait à entrevoir le déclin du capitalisme tel que nous l’avons connu ces dernières décennies.

C’est dit, nous n’en saurons pas davantage. La seule chose que nous risquons de voir arriver, c’est de se sentir moins riches, moins confortables et acteur d’un quotidien plus précaire à moins que nous soyons du côtés de ceux qui vont encore plus s’enrichir alors là, seule notre compassion pourra étendre d’un ou plusieurs degrés l’amplitude de son expression.

Plusieurs choix s’offrent à ceux qui vont voir leur pouvoir d’achat baisser : S’entraider en resserrant le tissu social, s’inspirer des décors des films de Michel Gondry en s’équipant d’objet en cartons, télécharger gratuitement musiques et films sur internet et répondre en cas d’amende que la vie est trop chère mais la culture trop nécessaire pour s’en passer…

Pour ce qui est de ma modeste contribution, piratez mes chansons, je m’engage à vous défendre devant n’importe quel tribunal si quelqu’un vous reproche de m’écouter gratuitement.

Ce sera le concert qui terminera la résidence de Travis à Amboise. Ce devriat être la première date officielle de la nouvelle tournée….

Théâtre Beaumarchais d’Amboise

Programmé dans le cadre du festival d’Aix, Travis avait fait dans une édition précédente la première partie de Miossec.

en trio avec Matthieu Imberty, guitare et Emmanuel Marée, percussions

Travis invité de Bruno Lorenzi à l’heure du déjeuner

Aux abords de la nuit rocheuse et ardente, une créature longiligne et filiforme entra dans le système sensoriel pour déposer dans l’âtre céleste une chrysalide transmutée sans découvrir son visage.

Perçaient par endroits de la voute silencieuse de confus faisceaux ondulatoires dont certains semblaient être sonores. À des milliards d’années lumières de là, une nuée de sujets tous plus impatients que les autres d’assister à la mise bas de l’être par lui même se pressaient contre les parois du globe oculaire géant de la galaxie des trois onomatopées.

PM arriva, sûr de lui, munis d’un simple aéroglisseur portatif sur lesquel il avait fait installer un visueur en trois dimensions. Précédée d’un cataclysme de percussions tonitruantes, sa caravane étaient l’une des plus longue du territoire. Une centaine de véhicules marginaux, seize autobus à double étage, cinq cent motards de sécurité, vingts hélicoptères ralliaient ainsi la capitale tant souhaitée et jamais visitée au point qu’il ne nous est permis que de la désigner par ce code indéchiffrable : MIKTAR512.

Lorsque la nuit tomba sur le village où la caravane avait installé son campement, PM se fit annoncer auprès de la princesse VANESSA et pénétra sauvagement dans sa tente. Là, à demi couchés sur des grappes de raisins, les yeux mi-clos, les deux amants s’aimèrent passionnément.