Après le passage de trois tornades successives qui avaient très partiellement détruit l’annexe de son pavillon, PM bigophona son architecte et néanmoins ami Jean Pignon de la tour du Pin, un cousin issu de germain du poète Patrice pour tout reconstruire, pour tout reconstruire, “elle n’a qu’à ouvrir l’espace de ses bras” dit PM en regardant les yeux fermés la mer au large de Guérande sous la pluie, à qui Jean prêtait des tendances narcoleptiques.

Pas du tout, j’ai fêté hier soir et rangé la cuisine jusqu’à cinq heures in the morning.

Bon, alors, faisons le tour du proprio… ça c’est cassé, ça y faut refaire, ça je verrais bien une paillote à la place et là, tiens toi bien, un BBQ façon forêt noire, un truc qui se balance et qui fait que la viande ne brûle jamais.

Jamais?! Ce mot mérite d’ouvrir une parenthèse. Tiens, quand j’étais plus jeune, les autres voulaient tous monter leur affaire ou reprendre celle du paternel moi, je pensais qu’à une seule chose : ouvrir une parenthèse. Là, au bord de l’eau, pour les gens de passage, les touristes, les afficionados du bastringue, les illuminés du sas, les partisans des facéties tragiques, les merlus du ponty, à l’instant t.

Oui, cela fait un peu bric à brac votre parenthèse, conçut Jean en chargeant la barque de briques et de bocs de bières. Tiens, je te présente ma soeur Mélinda.

PM se mit à la harpe et improvisa l’une des meilleures litanies qu’il n’avaient jamais repiqué. La sirupeuse et nymphomane créature sentit le joyau d’entre ses jambes s’humidifier et sans attendre la fin du récital, arracha PM à son instrument et le chargea à bord d’un pick-up qui, sitôt démarré, disparu dans la brousse.