Sur les lamelles de bois du Pont des Arts, PM prenait donc l’air frais, sous les derniers projecteurs du soleil à l’avant Seine. Une main dans sa poche, l’autre manipulant la télécommande de son hologramme de compagnie. Il y avait expo de photos sur le pont et un amas de gens avachis, gens de la rue, touristes en quête de romantisme gratuit, amoureux illicites venus faire crépiter les flashs de leurs appareils numériques.

Un policier en trottinette (la diversité de leurs moyens de locomotion est infinie : on parle de leur greffer des ailes de cigales derrières les oreilles) arrête PM et lui demande les papiers de son hologramme.

PM griffonne un gribouillis sur la souche du carnet de PV du policier et lui dit : « Tiens, c’est le portrait de ta mère, je dis merde à notre époque rétrograde et je déclare la France dirigée par une bande de salopards, tire toi ! »

Le policier en larmes s’est jeté du haut du pont en léguant sa trottinette et sa fortune personnelle (seize euros cinquante) à PM. Plus bas, un zodiac de la marine repêche l’agent et le sermonne « apprends à te faire respecter bordel! »

Oui, promet le flic en crachotant la tasse qu’il venait de boire.